Pequeños artistas
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La madre
En tu regazo dormirme solía y el aroma de tu cuello aspiraba. Luego, mis labios inocentes de niña de besos llenaban tu cara. Olías a pino y romero a albahaca y limón, a fresa y almíbar, a pétalo de flor desojada… ¿A qué olía tu cuello moreno, Mareta! que tanto me agradaba? Eres grande para esto, decías, más yo no escuchaba y apretando más mis brazos en tu pecho ¡cántame! Suplicaba. Y tú susurrabas: “ La meua xiqueta es l’ama del carrer i del corral de la fulla de la parra i la flor del taronjal” ¡Qué encanto tenia tu voz Cuando así me arrullabas! Y recuerdo Aquella pequita morena en tu cuello que a miel me sabia y que una y otra vez yo besaba. ¡Ay madre, cómo te quería! Vicenta Monrabal Ferrandis
La vendedora de fósforos
¡Qué frío hacía!; nevaba y comenzaba a oscurecer; era la última noche del año, la noche de San Silvestre. Bajo aquel frío y en aquella oscuridad, pasaba por la calle una pobre niña, descalza y con la cabeza descubierta. Verdad es que al salir de su casa llevaba zapatillas, pero, ¡de qué le sirvieron! Eran unas zapatillas que su madre había llevado últimamente, y a la pequeña le venían tan grandes, que las perdió al cruzar corriendo la calle para librarse de dos coches que venían a toda velocidad. Una de las zapatillas no hubo medio de encontrarla, y la otra se la había puesto un mozalbete, que dijo que la haría servir de cuna el día que tuviese hijos. Y así la pobrecilla andaba descalza con los desnudos piececitos completamente amoratados por el frío. En un viejo delantal llevaba un puñado de fósforos, y un paquete en una mano. En todo el santo día nadie le había comprado nada, ni le había dado un mísero chelín; volvíase a su casa hambrienta y medio helada, ¡y parecía tan abatida, la p